我为什么不写自己的生活

有人说，你怎么不写写你的生活，写写你自己。是啊。为什么呢？

今天读马慧娟的作品。我意识到她的每一篇作品都是她的生活中的事件，经历和感受。她从来不写在她生活之外的虚幻飘渺的东西，所以每篇文章都质朴，真实，让人喜欢一篇篇地读下去。看那些文章，你会了解到 她的生活，她的劳动，她的家人，她的感情。读了这些文章会觉得她很亲切，是你认识的，见过的，或者曾经擦肩而过的乡亲。

我又想起了另一个作家李娟，她也是如此，阿勒泰生活的点点滴滴被她描摹了出来，我真喜欢读，一本本书不知不觉就翻完了。那片辽阔土地上发生了多少有趣的事情啊，我真想知道 。那里的野兔，那些雪，夜空，羊群和牧民。

于是，我有些失落地想着，我怎么就没有那样的生活可以写呢？我是个没有生活的人，没有生活的意思是说我的生活乏善可陈。想想这话很奇怪，一个人活着，一天天过着日子，怎么能说自己没有生活呢？

是啊，这种感觉真的挺有意思。自从我搬到山里来，就这样整天整天地宅在家里，我的活动范围就是厨房，卧室，客厅，浴室，最多到楼下院子。方圆不过百平，具体的位置有床，沙发，书桌，煤气炉旁边，每天就这么几个地方，我的脚印来来回回穿梭在方寸之地。也许隔两天会出门到街道上，走十米是菜铺，走二十米是超市和馍馍铺。再没有别的任何需要了，几分钟结束任务，我就提着一个黑色的塑料袋返回屋子。

我认识的本地人没有几个。和菜铺老板娘说一两句，茄子多少钱？您忙，我走了。和馍馍铺的姑娘说一句，要两个大饼。跟超市里的小伙子连话也不用讲，只把一包卫生巾往他面前一放，递上十元，他撑开一个黑色袋子给我，我提了就离开。我从来没有看见他笑过，每次进去超市，他面前总放着电视剧。也不知道看什么，他也一定觉得很无聊吧。

街上实在无趣，我也没有任何兴趣出去。在这山里，没有我的土地，没有我的工作，没有我的朋友们，也没有我的妈妈，这里没有图书馆电影院，没有我从小熟悉的一切。这里的人我都不认识，她们对我不感兴趣，只用陌生的眼神望着我，我不知道他们的名字，谁是谁的家人，谁的屋子里是怎样的陈设，他们的个性如何，有什么愿望。这里的一切对我来说都是陌生的，我听得见牛羊叫，看得到山坡起伏，我看见天空飞过野鸽子和乌鸦，但是这一切都似乎只是背景，而不是生活，因为我不懂，没有用双手触摸过，也没有走过那些沟沟壑壑，没有和每个人面对面交谈过，是的，我是个外乡人，我是城市的花朵被移植在这山野。

这样的生活似乎在囚禁着我。我的心里有一些长着翅膀的愿望在疯狂地长，翅膀大得吓人。我的心总在遥远的天空中飞着，整个世界都在我可以到达的距离，我有时候觉得自己在做梦，生活如此贫乏刻板，一成不变，我几乎在暗夜里尖叫到失声。然而这尖叫不会有任何人听到，只有我自己知道，这也就够了，还好我有一只手机，在这些尖叫的时刻，我可以点击一个空白文档，写下灵魂不受拘束高亢又任性的歌。

又回到了开始的问题，有人说，你怎么不写写自己的生活，写写自己。其实我一直在写自己，只是不是这个生活场景中的自己，而是在无论怎样的外界环境，无论怎样的躯体和身份，无论怎样的关系和境遇，穿过这些所有的那个我，那个不变的本真的我。

也许吧，当我的生活更有趣的时候，我可以津津乐道，我可以像那些写实风格的作家一样事无巨细把生活写下来，告诉你我的一切。