时光它不老，少年却白发
有个朋友对我讲，她不习惯将文字袒露在光天化日之下，那种感觉就好像把自己脱光了曝晒在阳光底下。对她而言，文字是自己内心最私密的感受，隐藏着自己不为人知也不想为人知晓的那一面。
有的人习惯地将情绪托付于文字，好的坏的，光明的，阴暗的，一股脑地交托给了文字。直白，粗暴，但却真实，却是他们所未曾了解的真实的自我。
和这个朋友不同，我是个偏爱在文章中写“我”的人，可以在一篇文章中，一直“我怎么样，我怎么样”地写下去。文字没有暴露我的全部，但却无疑昭告天下我的袒露欲望的旺盛。我渴求被了解。虽然我了解一篇只有“我”的文章，难以为人称颂。
除此之外，还因为我还是个狡猾的人，我从不相信文字是可以一直是私密的，因此我的文字总是藏起一半的真实，裸露出来的是我想被知道的一面。这样的文字总是像雷锋日记一般等待着被窥视，等待着被称颂。
其实，我从未真正放心过什么，随着年岁的增长，我愈发隐隐察觉到我的生命的这一部分是缺失的。记得上高中时曾玩过的一个心理游戏，蒙上眼睛，站在高处，“1,2，3“向下躺，由一堆人在你背后接住你。据说这种心理游戏可以增强人与人之间的信任感，让你可以对他人产生信任感。被蒙上的眼睛在蒙眼布后面怒睁，站在高一级台阶上双腿止不住颤抖，我的大脑试图发动命令：向后仰，身体却僵在空气中。哦，不，我失去了安全感，我身后的手是不是能真正接住我，它们是否存在？思绪翻滚，随意杜撰着可怕的情节，我将像一只飞舞的纸片，翩翩然坠落，在阳光反射下的明晃晃的水泥地中盛开成了一朵鲜红的玫瑰。眼前巨大的黑暗带来一股无力忽视的恐惧感，耳边喧闹鼓劲的声音是否只是一个谎言，一个玩笑，一个等着我瓦器一般破碎的图谋？
我终是颤颤巍巍地躬下身体，缓慢的，几乎是臀部先着地的坐下。人群中发出了习惯性的喝彩声，我慌忙地摘下眼罩，只有眼中的清明才是真相，这光明，在被蒙蔽后重新揭开，我可悲的安全感又回来了。
对于文字，我从未像像现如今这般渴望袒露真心。我孤独太久了，我说了太多谎言了。我像只独自疗伤的野兽，在无人的旷野中我不寻求帮助，万事万物给予你的伤害，唯有时间是最好的解药。或许，正是深谙这一点，我变得隐忍。没有人会喜欢一个满面伤痕，却不懂得遮掩的人的。人们不想了解你的过去，他们只能看到你的现在。你的过去与他们有什么相关的呢。只要你伪装的足够好，厚重的妆容精心的装束可以帮助你，成为看起来天真无邪、从不曾受伤的模样。但是快乐是写给别人看的，但夜晚来临，当你卸下厚重的伪装，手指划过面上身上的伤痕，才发现原来过往原来是真切存在着的。看结了痂的伤痛在回忆中栩栩如生，恍如昨日。尽管如此，没有人会永远沉迷于伤痛的。随时间流失的，不仅有面貌，还有那些自以为刻骨铭心的记忆。
远去的记忆，像逐渐被云雾遮遮挡挡而变得朦胧不清的山峰。你只知道那时一座山，可是山里长着什么树，开着什么花，住着什么动物，你都渐渐遗忘了。
你也把伤害遗忘了，就是那些曾纠缠你的心、逼迫你的眼泪的伤害。你忘了它们原来的模样。这是造物主的恩赐，他设计了一颗随着时间、自动过滤掉痛苦的大脑。
可为什么比起痛苦，我更害怕遗忘。遗忘是对过去的背叛。它背叛了你曾流过的眼泪，背叛了你独自疗伤的勇敢，更背叛了那时的你自己。
可你对遗忘说了不吗？
除非每日你都花足够的时间，一遍遍重温受伤害的回忆，细细咀嚼，从每个细节，每个人物，最好每个表情都不要忘记。回忆的越仔细，越容易被铭记。
可是你愿意吗？自虐一般地去享受痛苦的回忆，那样只会把你逼疯。
但还是希望你什么都不要做吧。让时间来做筛选，让时光老人饱经沧桑的双手为你择取饱满的值得被留住的那部分。
五月天唱：“你不是真正的快乐，你的笑只是你的保护色，你决定不恨了，也决定不爱了，把你的灵魂，关在永远锁上的躯壳。“
一瞬间，鼻子发酸，眼泪冲动地溢出眼眶。
唱出心声的歌声，就是我心目中的好音乐。这看法虽然很主观，但我真诚地认为，情感上的共鸣是沟通艺术家和欣赏者的一座桥梁。
不知道那些喜欢这首《你不是真正的快乐》的人，是不是和我一样，像是听着一个温暖的大哥哥质问你、揭穿你“你不是真正的快乐”呢?
我们又是什么时候开始学会了隐藏自己，穿戴快乐的面具？是什么样的孤独感将我们从人群隔离？
难道我们不得不去流泪、流血来换来成长吗？
谁能回答我呢？
我只听见孤独的歌声在唱：
”长大以后，我只能奔跑，我多害怕黑暗中跌倒，明天你好，含着泪微笑......"
时间它不说话，你泪流满面的脸只对上它的风轻云淡，它不看你，也不安慰你。但它在以它的方式，笨拙地却有效地医治着你。
躲在闹哄哄的教室里的角落读书，我看到一句触目惊心的话：我多么害怕了解我自己。
我多么害怕了解我自己...
大概是因为害怕真实的自己，是那么地浅薄和渺小。那些在我20多年生命里渺小的功绩、渺小的挫折，对他人而言真的没有太多的分量，甚至不值得一提。只因为我的敏锐和善感，促使那些“渺小”在我生命里扮演了"伟大"。
时间它总是沉默地提醒我，那些苦痛多渺小，那些曾经多渺小。
