写诗这件事很痛苦

向夜晚借一点黑暗

向沙漠借一片荒凉

向人类借来最敏感的神经

诗人

坐在虚无的痛苦中央

晾晒枯萎的诗行

草原深处没有归宿

灵魂夹着尾巴四处逃亡

沃野里没有一颗麦子属于诗人

他向来一无所有

只有干涸的河床

是宽阔的行囊

行囊里

放着可耻的远方