第一百天

写到第一百页，

没一个句读，

留白处墨痕未干。

刻刀依旧雕不动的柔软，

总在留意云淡风轻，

一草一木一叹。

每天都放任着思绪

混沌、迢递，

系铃百结。

纸上的字

全成了夜里的星。