丝缠墨痕，风动痕痒

凡是等待，总带微涩。我们默默数过的晨昏，没有铺成张扬的长卷，而是洇作了时光里的浅淡墨痕。晕在窗台的月光里，浸在未拆的信笺中，缠在每一声欲语还休的叹息里。岁月留下的期待成了纤细的丝，悄悄织进肌理，在寂静的长夜里，一遇风动便漾起微痒。

或许，你也与遥遥无期对峙过久。久到看见归雁列队会忽然失神，听见相似的名字会心头一颤。久到连沉默都带着惯性的柔软，像半合的书，既怕翻开时故事已凉，又怕合紧了再触不到扉页的温度。

这时候忽然想起里尔克的话：“倘若你觉得你的日常生活很贫乏，你不要抱怨它；还是怨你自己吧，怨你还不够做一个诗人来呼唤生活的财富。”那些藏在等待里的重量，原是生活在教我们，如何用最温柔的固执，把寻常日子过成值得反复诵读的诗行。