夏日，妈妈是那一抹暖阳

              夏日，妈妈是那一抹暖阳

                    作者：萨日娜拉格

    夏日的晴空总像被水洗过，蓝得透亮，像一幅铺展到天边的画卷。太阳就嵌在这幅蓝里，从清晨到黄昏，仿佛永远不会挪开脚步，把光与热酿成夏日独有的浓情。

    暑气蒸腾的日子里，太阳总以最张扬的姿态登场。它的光芒劈开云层，穿过层层叠叠的树叶，碎成一地金箔，又漫成一片海洋，毫无保留地泼洒下来。路面被晒得发烫，蝉鸣在热浪里滚过，连空气都带着暖烘烘的甜香——那是向日葵、是栀子花，也是晒得半干的床单上阳光的味道。

    可这光芒从不是灼人的。它更像一双手，轻轻抚过心尖，把冬日残留的最后一丝瑟缩都揉散了。大地在它的注视下醒过来，草叶舒展着打哈欠，藤蔓顺着墙根悄悄攀爬，连墙角的苔藓都透着水润的绿。人心也跟着亮堂起来，孩子们甩掉鞋袜，光着脚丫踩过晒得温热的石板路，要么钻进林间追蝴蝶，要么扑进海边的浪花里，笑声像串在阳光下的银铃，叮叮当当地落满整个夏天。

    阳光透过眼皮时，会变成一片温柔的橙红，像妈妈的手掌覆在额头上，暖得让人安心。可总有人，要隔着一层阴影看太阳。

    小区门口的裁缝店，蓝布门帘常年挂着，挡住了大半的光。店里的缝纫机"咔嗒咔嗒"响着，像在数着日子过。男孩就坐在角落的小板凳上，戴着厚厚的遮阳帽，帽檐压得很低，底下还扣着副深色镜片的眼镜。阳光从门帘缝隙漏进来的细条，他都要悄悄挪开半尺，仿佛那是会烫伤皮肤的火。

    去年夏天我进店歇脚时，撞见他奶奶坐在布堆上抹眼泪。"医生说这孩子...没几年活头了。"老人的声音发颤，手里的顶针滑落在布卷上，"他爸妈早离婚了，他妈妈带着他守着这小店，四五年了，连件新衣服都舍不得买..."男孩那时正低头翻一本旧童话，书页被手指捻得发皱，却一声不吭，只有帽檐偶尔随着呼吸轻轻动一下。

    今年路过时，门帘卷起来了。阳光铺在缝纫机上，把线轴染成了金的。男孩坐在桌边写作业，头上没戴帽子，镜片换成了浅色的，抬头时能看见眼里的光——像被阳光洗过的玻璃珠。"阿姨好。"他主动打招呼，声音脆生生的，不像去年那般怯生生的。

    他妈妈正踩着缝纫机，听见动静回头笑了笑。眼角有细纹，可被阳光一照，亮得像撒了金粉。"上半年带他去北京治了，医生说好多了，现在能晒点温和的太阳了。"她手里的布在飞，"攒了几年的钱，加上亲戚帮衬，总算...没白熬。"

    男孩写完一行字，抬头看他妈妈，忽然起身跑过去，从背后轻轻抱了抱她的腰。女人的动作顿了一下，随即笑着拍了拍他的手："快去写作业，回头妈给你做件新T恤，就用那块黄格子布。"男孩欢呼一声跑回去，阳光落在他发梢上，镀了层毛茸茸的金边。

    原来有些阳光，是可以被人捧在手心的。它不必像天上的太阳那样炽烈，却能把漫长的黑夜焐成黎明，把绝望的冰融成春水。就像这裁缝店里的女人，用一针一线缝补着日子，用没日没夜的辛劳换来了孩子眼里的光。她没说过什么豪言壮语，只是在每个清晨把小店打扫干净，在每个傍晚给孩子讲段故事，在无数个难眠的夜里，悄悄对着月亮许愿。

    窗外的向日葵正朝着太阳仰着脸，花瓣舒展得像金色的绸缎。而这屋里，女人低头踩着缝纫机，身影被阳光拓在墙上，忽高忽低，像在跳一支温柔的舞。男孩的笑声混着"咔嗒"声飘出来，和着窗外的蝉鸣，成了这个夏天最动人的旋律。

    夏日的阳光依旧灿烂，可在那个孩子心里，最暖的那一缕，一定是他妈妈的模样。她用爱做针，以坚韧为线，把自己缝成了他生命里的暖阳，让每一个平凡的日子，都透着生生不息的光亮。