写在一切事物崩塌之前

这是第七颗烟，他数了很久，应该是没错。

如果现在有人推门进来，就会看见他。他背上披着件旧褂子。

近两年，他的腹部能卷出四五道褶子了，他习惯性的弓着背，像一匹受伤的豹子趴在书桌上，可能是因为被水牛角挑破肚子，他显得有些痛苦，

他的五官只是挂在脸上，随时好像都有摇摇欲坠的可能，他总觉得眼睛和鼻子之间有座断了的桥，他太过敏感且易怕，这使他周围的事物也有崩塌的危险。

可屋子里很安静，他小心的避免它们，只有一首曲子在循环播放着自己，有几年了，但这曲子与他无关。

没有人推门进来，像往常一样，门被锁在他身体里。

没有如果……

没有人能从人的背面看清他痛苦的面容。

他或许有些累了，烟灰已经坠入他手心里，他不敢，也不愿去触碰它们。他有很久没有眨过眼睛了，他凝视着自己的手掌，掌纹清晰而复杂。离手腕很近的地方，有道横着的疤，那是去年的一次酒局，他和朋友争论关于飞鸟的含义，

朋友说那只不过是一些符号，毫无生气可言，为此他们争论起来。最后他红着脸拿起酒杯，用力的砸在桌角上，划开自己的手掌，他感到有些火辣，太阳燃烧了

“是血！是血！”他冲朋友喊。

那场酒局不欢而散。   

直到现在，他喉咙里还会发出这样的声音，他叹了口气，一些深蓝色的烟雾由鼻腔滚出来，砸在书桌上，然后消失了。

第十颗。  他把那手心里的烟灰握紧了，然后把脑袋埋进双臂里，他总觉得自己的手臂正在退化，他也劝自己不要这么想，于是他想起别的，

一些花儿，发呆，他努力的抬起头，注视着面前的窗子，这使他想起昨晚的雨水，和身后的箱子

他确实保有两匹箱子，一匹装有一本书，另一匹是他四年来的诗稿。他忌讳读自己的诗，那可能像反刍，但他这样做了，这种令他后悔的事一直持续到雨水熄灭，

他害怕了，他更多害怕的是害怕本身，他凝视着窗子，像今晚一样，其实每晚都如此，窗外一些飞鸟向远方消逝，他能看得很清楚，就是几滴几滴的血

那是他的秘密，不能对任何人说，甚至自己。

他想逃，逃离这具肉体，越来越强烈，越来越紧迫，向他身体之外的某个方向，他开始期待在夜里被一双大手从人类的内部将他偷走

像命中注定的那样，她出现在他窗外，她看见他窗台上散落的橘子，看见他，

他也刚好抬起头，他看见她清澈的眼睛，那一刻橘子树倒在土里

她问他:“你最近在写什么吗？”

他支支吾吾的，像从前他们第一次见面，“阿，，我，，我在，发呆…”

他们谈论很多，她笑，他也跟着傻笑，她喜欢花儿，但他却叫不出几朵花儿的名字，他的确是个粗枝大叶的人，他爱做梦，  她呢，她爱看着他的梦，

她爱打开他的窗子。

那之后，他梦里总会出现一朵白色的花儿，这朵花儿缠绕在他头上，他知道，那是花冠。

她对他说:“你今后的人生或许会有一些困惑也说不定。”

那时他比现在年轻许多，他对这句话本身就充满困惑，那时他狂妄、自大，孩子气，他爱说谎，甚至沉溺于此，他骗了一些花儿在不属于它们的花期开放，

这样过去多年，她真的消失了，“真是个混小子啊！”  他又握紧手掌，可无数好时光已相继自杀

像命定的那样，近两年他开始抽烟，他损害自己的身体，浪费自己的才华，他以为这样就能摆脱自己的肉体，他做着那些让他以前觉得可耻的事。

他放弃崇高，停止仰望群空，放弃智慧，在夜雨中像雨滴一样倒立。

他只在黑夜抬起头。可恶阿，这些可耻的事却使他看得更加清楚了，那些比天空更高，更深，比黑夜更黑的事物接连在他周围坍塌，

他的身体出现几道裂缝，从前的那些他拼命地爬出来，他们质问他，恐吓他，控制他的手和脚，眼睛及耳朵，他拿起笔开始写，开始画，然后烧掉，这样的夜晚总是熄灭于大火，他们点燃自己，阻止他的逃离。

为了让自己保持理智，他开始喝酒，放弃写作，朋友们说他身上总有股酒气，说他傻，但他的确已经变得足够聪明，直到今晚，

他终于开始站起身来，拖着沉重的的身体，在屋子里踱步，

于是屋子被一条河水分割两半，他的身体一半在水里，一半在空中，他艰难地在水里走着，他在水里的那一半身体被渐渐拉长了，引来许多条死鱼，它们围着他的双腿，开始跳舞，他在空中的那一半身体引来一些飞鸟，它们以为他蓬松的头发是鸟巢，它们栖息在他的头上，肩膀上，

他向河水两岸张开双臂，想要使自己保持平衡，他没有向此岸或彼岸行走

第三条道路，他跳出理想和现实的藩篱，不做出两难的抉择，他顺着河水流动的方向，抱着自己的两匹箱子，越陷越深……

那些死去的鱼群跳出水面成为飞鸟，消失在广阔洁白的天空

那些飞鸟垂直坠入水中成为鱼群，随他向河水更深、更深处

河水蹿进他肉体的裂缝，融合着他的血和一切器官，  洗涤着他的嗓子和语言， 他的文字终于可以写进水中……

他离开自己肉体的家，

一个人生活在自己的水里，

一个人坐在自己的黑夜里。