病

病

病

始于念想

感性地肆意生长

而理性地自省

犹如快来快去的镇定剂

药到效显

但总也滑入膏肓

自怨自艾

开始害怕太多的声音

哪怕是优美而崇高的旋律

如音乐

所能体验的愉悦早就不知所踪

开始试图关闭

关闭每一个趣味和审美

阻隔每一个声音溜进来的缝隙

但身体里总也有一声音抹不去

回荡和萦绕在每一天的睡下和

醒来的时候

——

声音

外面越来越清净

里面嘶吼得越来越绞痛

始终提醒着你：

你丢了一个东西

是一个不可能再找回的东西

它或许叫爱恋与痴迷

也叫孤独

——

病

源出于孤独

也消散于孤独

只是再也找寻不回来了

离弃得一干二净也刻骨铭心

我想

这个时间

我确实是病了

不清不楚

回去的路总也漫长