杂言

洋洋洒洒的雨，又落下来了。

光线下，图书馆的座椅宛如中世纪的画作，泛出圆润的光泽。窗外，夜幕已悄然降临，不久前还是绿茵与人行道，现在只映出了自己坐在桌边的倒影。一种茫然骤然击中了我，巨大而闷沉，发出谁也听不到的空响。似乎，我几小时的埋头工作并无什么实际意义，就像人行道下的蚂蚁，拼命做着谁也不知道也无伤大雅的努力。

我们在这块土地上，哭着笑着，时不时拿起笔记录生活，记录思想。直到世界尽头，方知一切终将灰飞烟灭。即便最后的最后，没有一个人、一本书、一个字符能留存下来，人们依然在写。对于有的人，写作的力量与价值在于写出的内容与思想，而对于另一些人来说，写作的意义在于写作本身。