《杀死妈妈》（荒诞派短篇小说）

杀死妈妈

作者：袁飞

妈妈是我唯一的亲人，但我今天上午杀死了她。

她给我做的饭菜还在桌上，等下我洗完手就要把它们吃完。

妈妈是个善良的人，喜欢收养小动物，给我织毛线衣，小时候还帮我纳过鞋底，但我还是把她杀死了。今天的午饭只有我一个人吃了。

我吃得很饱，躺在阳台上，虽然我背对着她，但我仍能感受到她善意的目光在后面看着我，她希望我过得好，在没有她的日子里。

我晒了会太阳然后着手把妈妈的尸体装在木箱里，这还是妈妈的嫁妆。我一个人吃力地抬着她走下楼梯，邻居们问我抬的什么，我说大概是一箱子书吧。

邻居的儿子帮我一起抬下楼。我用三轮车把妈妈的尸体运出城，然后把她埋在山坡上。

回城时已是傍晚，灯光照耀着城市，我跟邻居们打完招呼就回屋睡了。

我躺在床上，读了会儿梅里美的几部小说就睡了。

睡得很沉，第二天醒来听见哗哗的流水声，八成又是楼上的老头儿在洗漱。

我穿着睡衣，在阳台上眯了会儿，楼下的小城开始了一天的忙碌。我给自己煮了碗面条，面条加荷包蛋，这是我从小最爱的食物。每天都是从一碗面条加荷包蛋开始。

妈妈死了，我并不觉得缺少什么。

我可以自己做饭，读书，写作，偶尔听场摇滚乐，挤挤地铁，看看年轻人在街上卿卿我我，世界欢乐祥和，让我既陌生又温暖。

我就这样过着我平淡的日子，偶尔给女眷写信，她们大部分是我的读者，或者偶尔在街边认识的姑娘。

我喜欢在街边认识姑娘，这是我这么多年一直保持的爱好，你不知道当你坐在地铁上，和一个陌生姑娘搭讪多有趣。

或者你在站台等公交车，她就坐你旁边，春天的云朵飘来飘去，你和她聊起卡夫卡或者随便哪个外国作家的书，你们为某一个情节会心微笑，为遥远的巴黎哀叹。

你们聊了很久，像多年未见的老朋友，她笑得前俯后仰，让别人误以为你们是一对热恋的情侣，你们错过了一趟又一趟公交。

是的，妈妈死了，但日子还是照样过着，我把陌生姑娘带回家，让她看我曾写过的书，抚摸书架上一排排的书脊，然后我把她放在床上，我们好好看着，因为我们并不熟悉。

我们看了很久，下午的阳光透过窗帘照进来，落在她的身体上，然后我们突然像两只觉醒的野兽互相撕扯着。

这真是美妙的时刻，她穿衣服，她回头微笑，她开门，然后留下来你和你那凌乱的床，你就这样在一点一点倾斜的阳光下发着呆。

像一只煮熟的火鸡，默默地看着插在自己身上的筷子，觉得空虚，快乐，而不可思议。

后来你们没有再联系，有一阵子你甚至怅然若失，你还是去那个公交车站等车，想象那天她坐在旁边开怀大笑的情形，然而这次只有你一个人，和怀里那本你很少翻动的不知名作家的书。

是的，妈妈死了，我有时快乐，有时沉默，总是期望遇见一段从未遇见的人生，她和我分享她那陌生的世界，听着她也许从未对人提起的秘密，挑起她心底最原始的欲望，在那个空荡荡的房子里，我们没有身份，只是一对坦诚相待的裸体。

我们不是谁的妻子或者丈夫，我们不是公务员或者打字员，我们也不是谁的儿子或女儿，我们不需要假模假式的微笑或虚与委蛇，我们只是偶尔在街头遇见的一对肉体，在擦肩而过时彼此悸动了一下。我们聊天，终究是为了拥有彼此。

然后在拥有彼此之后一切神秘规则都已打破，我们又开始可怕地熟悉起来，于是我们永不相见。

你就过着可怕而又安静的生活，有时望着飘来飘去的云朵哈哈大笑，有时一个人躲在房间里狠狠哭泣，是的，妈妈死了，其实你并不悲伤。

你晚上十点就躺在床上，看几页卡夫卡的小说便安然入睡，早晨八点准时醒来，听着疯狂的音乐，在房子里一个人扭动着身躯，然后你还是吃完荷包蛋下面，安安静静地靠在躺椅上，在冬日的暖阳下看着下面舒舒服服的小城。

日子舒舒服服，舒舒服服得你想从阳台上跳下去。

跳下去并不是因为悲伤，而是因为快乐，不是因为无所事事，而是因为轻，你想知道自己到底有多轻。你身体健康，生活枯燥而有规律，习武，偶尔约会，发呆，不缺钱花，但还是觉得自己轻。

是那种走着走着感觉自己就要飞起来的轻。

你凌晨被卡夫卡的小说吓出冷汗，下午你和不知名的姑娘约会，一起开怀大笑，痛饮，没有妈妈的唠叨，她现在被你埋在山坡上。突然你站起来，对着姑娘吼：“出去！滚出去！”姑娘吓得面容失色，慌慌张张地穿着衣服。

“疯子！”她甩了门，狠狠骂道。

你饥肠辘辘，浑身散发着精液的味道，你开始到处找吃的，冰箱，柜子，厨房，你甚至吃起了白菜心，你什么都吃得下，像一只饿了三天的狼。你开始啃生面条。

半个小时后，你在灯光下开始忙碌，垫板被你剁得啪啪响，锅里正炖着你最爱吃的猪脚。

你吃了些白米饭，一碗猪脚汤炖的大白菜，一小碗米酒，半只猪脚。你感觉自己的肌肉在房间里慢慢缩紧，生命力在一点点地聚集。黑暗里你忍不住慢慢微笑起来。

是的，妈妈死了，第二天阳光初照，你在小河边漫步，带着一暖壶热茶，城市在阳光下慢慢舒展，露出它那毛茸茸亮闪闪的爪子。

又是一个舒舒服服的早晨。

2016-1-30完稿

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