小说||孤独的骑行者23

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海滨小说||孤独的骑行者23

第九章：孤独的骑行者（上）

2020年的春天，对于整个世界而言，是一场漫长的倒春寒。

口罩遮住了人们的面容，隔离带切断了街道的脉络，喧嚣的城市仿佛被按下了静音键。

而对于马也驰来说，这个春天，是他生命中最为寂静、也最为沉重的一个季节。

李羽莎已经走了四年。

在那个樱花尚未完全盛开的清晨，她像一片轻盈的羽毛，悄无声息地落在了汉江的波涛里，回归了她魂牵梦绕的故土。

没有痛苦的挣扎，没有最后的遗言，她在睡梦中完成了与这个世界的告别，脸上带着那抹马也驰熟悉的、释然的微笑。

她的离去，并没有惊天动地的悲鸣，却像是一把钝刀，在马也驰的心头日复一日地割着。

那种痛，不是撕心裂肺的剧痛，而是一种绵长而深入的钝痛，渗透进每一次呼吸，每一口饭菜，每一个深夜的梦境。

俱乐部里，那台李羽莎曾经用过的笔记本电脑还静静地放在角落，屏幕黑着，像是一只闭合的眼睛。

书架上，《飞鸟与马》的样书整齐排列，封面上那个短发女人的笑容依旧灿烂，仿佛在对着每一个路过的人诉说着一段未完的故事。

马也驰变得比以前更加沉默了。他不再像以前那样，在人群中谈笑风生，也不再热衷于组织那些热闹的聚会。

马也驰将俱乐部的日常运营交给了已经成长起来的年轻店长，自己则退居幕后，成了一个真正的“守望者”。

年过半百的马也驰，鬓角已染上了霜白。岁月的刻刀在他的眼角眉梢留下了深深的痕迹，那是风霜，是沧桑，也是故事。

他的背不再像年轻时那样挺拔，微微有些佝偻，但那双眼睛，在经过泪水的洗礼后，反而变得更加深邃、清澈，透着一种看透世事的宁静。

马也驰重新翻出了那辆老旧的黑色山地车。

这辆车，陪伴了他三十多年。车架上的黑色漆面早已斑驳脱落，露出了底下的金属原色，锈迹像藤蔓一样爬满了焊接点。

前叉有些松动，变速线也有些生锈，每一次换挡都会发出“咔哒咔哒”的沉闷声响。

在这个碳纤维整车轻至7公斤、电子变速普及的年代，这辆重达15公斤的老古董，显得如此格格不入，如此不合时宜。

有人劝他：“马哥，换辆新车吧。现在的新车又轻又快，骑起来多省力。您这岁数了，别跟身体过不去。”

马也驰总是笑着摇摇头，轻轻抚摸着那粗糙的车把，像是在抚摸一位老友的脊背：“不换。它懂我。我知道它的脾气，它也熟悉我的节奏。新车太快了，快得让我看不清路边的风景，快得让我来不及回忆。”

于是，在2020年到2026年的这段岁月里，汉江平原上出现了一道独特的风景线。

无论春夏秋冬，无论阴晴雨雪，总有一个身影，骑着一辆破旧的黑车，穿梭在田野阡陌之间，游走在江堤大道之上。

春天，油菜花开得铺天盖地，金黄的花海中，他缓缓骑行。花瓣落在他的肩头，落在车筐里，他不时停下，摘下一朵，轻轻放在车把上，仿佛旁边还坐着那个人。

夏天，暴雨倾盆，江水暴涨。别人都躲在家里避雨，他却披着一件旧雨衣，在泥泞的道路上艰难前行。

雨水顺着他的脸颊流淌，分不清是雨还是泪。他在雨中嘶吼，声音被雷声淹没，只有车轮碾过积水的声音，坚定而执着。

秋天，芦花飞雪，夕阳如血。他坐在江堤上，看着落日一点点沉入江底，手中的烟卷燃尽，余烬随风飘散。

冬天，寒风刺骨，万物萧瑟。他裹着厚厚的棉衣，呼出的白气在眼前凝结成霜。车轮碾过薄薄的冰层，发出清脆的碎裂声，像是时光破碎的声音。