挖荠菜

春分刚过，野地里便浮起一层毛茸茸的绿。铁锹碰在竹篮沿上叮当响，惊得田埂边的灰雀扑棱棱飞起来，翅尖掠过老公卷起的裤脚，抖落一串露水。

他总说我认荠菜的眼神像扫描仪，却不知我是循着泥土里散落的碎玉——那些锯齿边的小叶儿半掩在去年的稻茬间，叶脉里淌着翡翠的光。

蹲久了，膝头洇开两圈湿晕。他忽然用锹柄轻戳我后背：“看那片垄沟！”去年荒废的菜畦竟成了荠菜秘密基地，白花攒成细雪，在风里簌簌摇着铃铛。

我们像闯入宝库的孩童，小铲子此起彼伏，挖开黑油油的土。断根处沁出乳白的汁，沾在指腹变成淡青的印，仿佛春天给我们盖的邮戳。

日头西斜时，竹篮底铺满星星。归途经过芦苇荡，他忽然变戏法似的摸出块蓝印花布，将荠菜分成两捧：“给王阿婆送些去，上回她还教你怎么腌雪里蕻。”暮色把我们的影子拉得很长，野芹的辛香混着荠菜清苦，在渐暖的晚风里酿成微醺的甜。

灶台上，焯过水的翡翠在粗瓷碗里舒展腰肢。我擀皮，他拌馅，水汽爬上玻璃窗，模糊了窗外的新月。当第一只元宝似的饺子浮出水面时，忽然听见他笑：“这算不算是把春天包进肚里？”