诗歌

诗歌是熨斗

熨平生活的褶皱

诗歌是乳房

哺育无能为力的新生

诗歌是多少人拾不起来

但拾起来后却撇不下去的

自己的影子

月亮的光芒在海底燃烧

花朵的倩影在胸腔芬芳

沉睡的记忆在山尖凝结成霜

亲爱的人在心中翩跹到天亮

这一切使影子鲜活的所在

难道不是因为

诗歌已然唱响？！

文/若安山