叠影

江南烟雨

我们所谓的故乡，

不过是童年停泊的港口。

当远行成为习惯的步履，

回望便堆积成重重叠影。

故乡

父母曾年轻如初春的树木，

我们尚小如未醒的嫩芽。

如今他们的背影已融入夕照，

我们却成了自己异乡的行人。 

老墙根下，煤炉吞吐着黄昏，

藤椅的曲线里沉睡着整个夏天。

当银杏叶突然变薄，

才惊觉时光早被风翻到背面。

锁孔生锈，拒绝任何钥匙，

水泥抹平了蝉鸣的印记。

磁带在褪色，数据尚未抵达——

一场雪崩卡在倒带的磁头：

故乡，是永不抵达的缓存区。