梵高的向日葵

  挑了十四朵向日葵送他

他画了十五朵出来

赠我

用我几乎听不见的声音重复着。

“花瓶里明明就有十五朵”

他捉弄我

我怎么都数不出第十五朵。

我，就像被撕裂的黑洞，讨厌笑却因此获得足够长的寿命。

他，就像划破黑夜的火柴，生命短暂，却在瞬间照亮世界成为火热与光明的来源。

也许在我和他的灵魂中都有这样一团烈火，但没有一个人前来取暖。过路人只看见烟囱中冒出的一缕青烟，便接着走自己的路去了。

也可能正因如此，我才能在人群中看到了他的火， 我快步走过去， 生怕慢一点他就会被淹没在岁月的尘埃里。

我带着我的热情， 我的冷漠， 我的狂暴， 我的温和， 以及对爱情毫无理由的相信， 走的上气不接下气。 我结结巴巴的对他说， 你叫什么名字。 从你叫什么名字开始， 后来有了一切。

他们喜爱他的向日葵，我反倒不屑，不过是将自己一生都倾注在追逐温暖的卑贱生物，那些渴望温暖的人会因为向日葵而感到温暖，他就是最初的火。照亮了当时和之后世界上冰冷和孤独者的心，而我从来就无法感受这份温暖。

我又不在乎，哪管画什么，他那副投入的样子十足滑稽，足够我品味的了。

最后一次看他作画，在背后默默地看着，他低头作画，一声不吭的拿着画笔，又换一只不同的画笔，将自己埋葬在颜料里，我在背后默默地看着，他回头，稍微侧了侧头，对我微笑，手缓缓抬起，我眼眶里开始泛泪，我看见他手里的画笔变成了一把锋利的匕首，左耳的方向，手又迅速落下。

他放声大哭，而我，报以礼貌的微笑，我知道此后，再没有温暖的向日葵。