稻草人之死
稻草人之死
（一）
他盯着这片麦田已经整整两个小时了，手上撑着颜料板，阳光将他胸前的那枚纽扣照得闪出刺眼的光。
我也盯了他的面包两个小时了。
终于，他换了个姿势，纽扣不再刺眼，他蘸起颜料在画布上涂抹，他的眼睛就在画布和麦田之间来回地切换，微风轻轻拂过，金色的阳光下麦浪缓缓流淌，摩挲出窸窣的响声，他仿佛要钻进去那片麦田里。
时机来了。
我悄悄地向低空一层层盘旋，让麦子摇曳的声音吞没我翅膀的扇动，还好，放面包的地方离他不是很近，我降落的时候他还是沉醉在眼前的麦子里。
“这面包的味道真不错，比我每天冒着生命危险偷吃的小麦强多了。”
我一边想一边贪婪地啄食着这块方面包。
“这面包中间的蓝色的黏黏的东西是什么，不过好像把面包变得更好吃了。”
大快朵颐之际，我突然瞥到了他的目光，小溪流水一样蔓延到我身上。
“他怎么不画画了？！”
我刚想惊惶地飞走，他溪水般的目光却牢牢锁住了我，松弛的眼角微微下垂，泛着红色的眉毛孤独地立着，他没有一点愤怒的样子，好像还很享受我吃了他的午餐。
良久，他才转过头去，埋头在面前的画布之中，任由我把这块面包吃完。
风再起时，我在麦浪的流动里扑腾着翅膀飞起，留下被我啃过一半的面包。
稻草人之死
（二）
慢慢地我发现，他对这片麦田情有独钟，太阳刚刚升起，他就背着画板匆匆地赶来，直到星光铺满深蓝色的夜空，他从凳子上起身，抻一抻懒腰，在黑夜之中隐藏了背影。
而我似乎也隐藏在他看不见的漆黑里，无论是白昼还是黑夜。
在他的头上飞得久了，我渐渐看清了他的画作，无非也是我眼前的景色，树林后的小教堂，麦田里蜿蜒泥泞的小路，一到中午就热得滚烫的太阳，在他的画板上一样，又不一样。
黄色的泥土柔软却不肮脏，天空变成了会呼吸的颜色，太阳不再放射刺眼的光，却把光照向了每个角落。
我从未见过如此明亮的奥维尔小镇，可能是他来了，也带来了他眼中的奥维尔。
可为什么他总是一个人呢？
拿着鱼竿的渔夫，提着篮子去摘菜的保姆，甚至是他画里面弯腰耕种的农民，见到他时，都嗔怪着从他身后走过，只有极少数人愿意和他交谈，他却总是和他们不欢而散。
稻草人之死
（三）
天色阴沉，他不顾渐渐布满乌云的天空，还是一如既往地在画布上涂抹。
几个十几岁的调皮的孩子偷偷在他后面嘀咕着什么，然后嗖地一下，他们发射了手里的弹弓，石子打到了他仅剩一边的耳朵上，他痛苦地捂住耳朵，还没来得及回头，石子又将他的画板打翻在麦田里。
那群孩子嬉笑着，好像打了胜仗一般在他背后耀武扬威，他再不敢回头，夹着画板和画具在小径里落荒而逃。
应该是上帝愤怒地砸裂了水管，大雨如注。
他把破旧的大衣裹在画板上，拼命地跑向旅馆的方向。
雨水打湿了我的翅膀，我背负着浑身的重量冲向那几个跑去避雨的坏孩子，泥泞的小路上，他们踉踉跄跄。
一个俯冲，我便啄破了一个孩子的脖颈，那孩子在雨里疼痛地怪叫着，另一个孩子却想来抓住我的脚腕，我扑动沉重的翅膀，以最快的速度逃走。
没想到他们的弹弓还是射中了我，我还是不顾一切地向远方飞去，被击中的翅膀传来剧痛，大雨冲刷尽滴落的鲜血。
飞到了无人的河畔，我不堪重负，晕倒在河岸的树丛里。
（四）
我也不知道昏睡了多久，在树枝的缝隙间，投下来明媚又温暖的阳光，可能是这神圣光泽的沐浴下，翅膀不再剧痛，能缓缓地低空飞行，我迫不及待地飞离河畔，我要飞向麦田。
可他却不在那里。
难道是生病了？
我又飞向离他住的旅馆最近的路口，那里有棵树荫浓郁的老树，我总是栖息在那里。
果然，没过多久，他就出门了，却没带上画板。
我一路在他背后的树丛里跟着他，离开奥维尔小镇的人潮，来到一个小小的乡间庄园里。
我在门口隐藏得急不可耐，于是偷偷潜进了院子里，他正在屋子里和一个衣着利落的男人聊天。
他微闭着眼睛，那男人静静倾听着他的诉说。那些我听不懂的语言在他们两个之间传递着，好像是故意让我听不懂一样。
一段温柔的琴声传来，那琴声让我想起了春天青色的稻田，还有刚刚融化的泛着凉意的河水，我悄悄地走在房檐上，聆听这旋律，春天的画卷在我脑海中徐徐展开，我忍不住落在窗台上，看看窗子里的人。
她穿着淡绿色的长裙，漏出丰满的手臂，修长纤细的手指在琴键上自由地跳跃，白皙的脸颊上微闭的双眼，看来她也沉浸在这段春天的故事里。
我的视线却被钢琴上的墙壁吸引，墙壁上挂着一幅画，那画中人就是我面前弹钢琴的这个女人，她也是和现在一样沉浸在自己的音乐世界里，白色的裙摆自由地散落在木质地板上。
我看出来了，这幅画一定是他画的！
稻草人之死
要是有一天我也能在他的画里该有多好，是栖息在绿色的树叶间，还是飞翔在蔚蓝天空下，他会把我全身的黑色都画出来吗？还是换一种不同的颜色，让我不一样地活在他的世界里。
“滚开，这该死的乌鸦！”
不知哪里来的野蛮的女管家，我惊慌而逃。
这个想法从此在我眼前挥之不去，我多想永久地定格在他色彩斑斓的世界里。
（五）
他最近去麦田去得越来越少了，我就得在凌晨的时候躲在那棵老树背后，静静等着他出门，跟随他去他想要描绘的任何地方。
他在绘画的时候，蓝色阴郁的眼睛里仿佛一堆枯枝在恣意地燃烧，才把眼前的景色勾勒出极致的明艳，等他完成一幅作品，疲惫地抽起烟斗，烟雾缭绕之中，燃烧过的枯枝只剩一片灰烬。
他最近和弹钢琴的女子倒是来往密切，恐怕是他在小镇上交谈过最多的人了，那天他们一起来到河畔游船，我从没见过他这样滔滔不绝地讲话，好像面前是个万人大礼堂，所有人都在听他描述奥维尔的无限风光。
等他们上了岸，他便支起画板，开始在调色板上调色，一边聆听她的娓娓道来。
这水光波澜的河水，飘过几片云的湛蓝天空，环绕着青绿色的树丛，还有那停靠在岸边的小船，他该用怎样的视角描绘眼前的大自然的赞歌，不管什么角度，肯定都洋溢着绚丽色彩，要是我也是这色彩的一部分该有多好。
我变得更加大胆。
在空旷的河畔上飞来飞去，轻轻掠过河面，在平静的河水上划出漂亮的涟漪，再旋转着冲向蓝天，那一刻我以为自己不是黑色的乌鸦，我是一只傲然的雄鹰，慢慢地舒展我宽阔的翅膀，在水天之间自由驰骋。
砰地一声，我被一枚子弹穿过身体，来不及看是哪里的枪，我就在一瞬间失去所有的力气，跌落在被阳光温暖的河水之中。
原来河水只有表面是温暖的，越往下沉，越感觉得到冰冷，冰凉的水不断地冲击着我逐渐麻痹的大脑，我还不想死。
我多想安安静静地站在他面前，像那个会弹钢琴的女子一样，看他专注地画画，再偶尔出现在他的画里，哪怕是所有过客中最被忽视的那一个。
稻草人之死
（六）
真的难以想象我还有重生的可能，也不知过了多久，我睁开眼看见蓝天下更加金黄的麦子，大概快到了收割的季节，我才发现自己成了麦田里的稻草人。
“我怎么变成了自己从前最讨厌的稻草人？！一动也不能动，更不要提飞了！”
这样在麦田里守望了几天几夜，看着从前和我一起偷吃麦子的乌鸦对我望而却步，然后偷偷地潜入旁边没有稻草人的麦田里继续它们秋天的收割。
要是那天没有在河畔上那样明目张胆地飞翔，也不至于被练手枪的孩子当成了靶子，我现在应该也在这片麦田里尽情地掠夺最后的麦子，或者偷吃几口他的面包。
这样的想法在几天的等待之后烟消云散。
他终于又拿着画板出现了，凹陷的眼窝，孤零零的右耳，更加消瘦的脸颊。
他眼睛里的枯枝燃烧殆尽，他却把自己当成柴草燃烧了起来，日夜穿梭在麦田之间，好像错过了这个秋天，就再也不会有这样一个季节了。
的确，这不是他最后的秋天，却是这片麦田最后的季节，再过一年，即使是相同的麦田，却不是从前的生命了。
而他眼前伫立的这个稻草人是不是他疯狂热爱的生命呢？
（七）
那天，下午的阳光给麦子镶嵌上凌厉的锋芒，汗水在他的额头上渗出，又被风渐渐吹散。
他粗糙的手握着画笔快速地涂抹在画布上，他的目光不停地在我和身旁的麦子间流转，就像我第一次看见他的时候一样，却比那时候要滚烫，好像一团能吞噬一切的火焰。
夕阳沉下一半，他停下了手中的画笔，我多想看看他把我画成了什么样子，依偎在夕阳的怀抱里，还是威严地守望着麦田，瞪着眼前成群的乌鸦。
他却从大衣的口袋里掏出了手枪，对准自己，又是砰地一声，让我想起冰凉的河水。
我下意识地想飞过去，可我一动也不能动，连留下眼泪的可能都没有，我焦急地盯着他，烈火焚身一般。
他痛苦地爬起，想把眼前的画板收拾好，却没有足够的力气，画板翻倒在麦田的小径上。
他只能一个人弓着背捂住流血的伤口，跌跌撞撞地离开，盯着那摇晃的身影，直到他消失在路的尽头。
这时候我注意到翻倒在地的画板，压抑的蓝色天空下，麦浪在疯狂地舞动，深褐色的小径在绿草的点缀下伸展在麦田里，一群乌鸦挥动着翅膀，仿佛受了惊扰一般。
稻草人之死
一切的色彩都冲击得刚刚好，除了那个画面外的稻草人。
（后记）
这篇小说的灵感来自于《至爱梵高》这部电影，影片里描述的生命尽头的梵高给我一种炙热的、滚烫的、不顾一切的对于生命的热爱，用绘画表达对生命的崇高赞誉，这对他和对我们这些观赏者而言都是一种崇高的使命。
后来我又查了很多梵高的故事，看了他的纪录片，了解他短暂而疯狂的一生。梵高是个古怪的天才，他的很多行为我其实无法理解，但是我创作的内容只专注于他对于绘画和他的孤独本身，在原有事实和情节的基础上加以创作。
这只乌鸦其实就是我眼中的梵高，它以为自己很卑微，它能读懂梵高先生的画，却总是进入不了那画面之中，正像那被疾病折磨的文森特，他孤独，却总是走进不了其他人的世界，他是局外人，而乌鸦，即使重生后变成了稻草人，还是在画面之外。
《麦田里的乌鸦》里，那群乌鸦再多，终究没有一个是它。
