秋实

秋天，成熟的果实低下了头

不是在自我陶醉，它是在想——

我怎么变得成熟？

不是风，我怕早已霉烂枝头。

不是雨，我怕早已枯落山沟。

不是光，我怕早已灰暗苍白。

不是热，我怕早已憔悴丑陋。

感谢风吹雨打，给了我成熟的筋骨；

感谢日照光晒，给了我成熟的俊秀。